Día de Viento y Aire

Discutimos telefónicamente donde encontrarnos al día siguiente. A las seis y media de la mañana, en el espigón. Un espigón al que solíamos ir con mucha asiduidad, famoso por ser una zona muy pesquera. Pero que a nosotros, por el momento, no nos había dado resultados muy halagüeños. Una par de peces lagarto, algún que otro espetón, un abade y un pargo de casi un kilo, era todo nuestro bagaje en este, supuestamente, idílico lugar de pesca.

El espigón era un enorme saliente de tierra, de más o menos un kilómetro de largo, que se adentraba imponente en las profundidades del océano. Estaba en la capital, a pocos minutos caminando de las casas. Por ello, era fácil encontrar, a diario, gran afluencia de pescadores, que trataban de aglutinarse, lo más posible, en las zonas más distales de esta lengua de tierra en el agua, con la idea de pescar algo más y mejor. Este rompeolas protegía a un diminuto puerto en el que se alojaban unos treinta o cuarenta pequeños barcos, que diariamente salían a faenar en la espesura del mar.

Con la luna todavía visible y con alguna que otra estrella en el cielo, llegamos al sitio fijado. Aparcamos sin dificultad, debido a la tempranera hora. Pillamos los trastos  y empezamos a caminar hacia la punta del espigón. En lo que llegábamos, desapareció la oscuridad y empezó a clarearse un poco la mañana. Ese día no había nadie, salvo las gaviotas y multitud de pájaros marinos que deambulaban por esa zona en busca de algo que echarse al pico. Esto podía ser debido a que, ese día, hacía mucho viento del sur. a nosotros nos daba lo mismo, era agradable ver que, por un día, toda la zona de pesca era para nosotros.

Comenzamos a pescar de cara al viento, lanzando hacia la zona más profunda y después de poner todo tipo de peces artificiales, algún que otro jig y varios vinilos, empezamos a tener la sensación de que ese sería otro día como tantos, uno de esos en los que volvíamos a casa con las manos vacías. Además, el viento de cara era muy fuerte y hacia muy molesto el lanzado y por consiguiente la pesca.

Con la decepción ya dentro de nosotros, barajamos la opción de marcharnos a llenar el buche con un buen desayuno. Finalmente, decidimos probar a pescar de espaldas al viento. Alentados  ante la visión de un banco de peces pasto, jugosas golosinas para cualquier tipo de pez depredador. Dicho y hecho, a lanzar como posesos. Daba gusto zarandear la caña y ver como la muestra, ayudada por el viento, sacaba y sacaba hilo en pos de un vertiginoso vuelo que terminaba en el agua a una gran distancia. Pero salvo esta gratificación, nada. Continuaba nuestra mala racha y no había forma de capturar ningún pescado.

Pasado un buen rato y después de recorrer varias veces el espigón de arriba abajo, uno de nosotros decidió cambiar de tercio y tratar de pescar algún pulpo que se encontrase por la zona. Dejar de lado los señuelos artificiales y colocar una gran potera en el final de la línea al que sujetar un buen pedazo de sardina. Sabroso bocado, listo para la degustar, por tan deseado cefalópodo.

Estando abstraído en cortar, anudar y preparar el nuevo cebo, se escucha el desgarrador sonido del carrete forzado. Por lo visto, el pulpo tendría que esperar todavía un buen rato. Un “rapala” imitación caballa y las buenas artes pesqueras habían hecho bien su trabajo y habían conseguido engañar a un gran pescado. Tocaba trabajar.

En un abrir y cerrar de ojos el pescado ya tenía sacado casi medio carrete de hilo. Debía de ser enorme. Tras este fulgurante inicio, el pez pareció relajarse y dejarse hacer. Poco a poco se empezó a recuperar el sedal perdido y en menos de diez minutos estaba ante nuestros ojos la magnífica presencia de un imponente atún. Reconocido al instante por su estilizada silueta y su brillante color gris azulado. Ante la impasividad del pez empezamos a recorrer, con el bicho enganchado, los más de cien metros que había, hasta el único sitio por el que podíamos acceder a él.  Unas escaleras por las que se embarcaba y desembarcaba a los pocos barcos que había en el puerto, zona de ya poca hondura. El lugar perfecto para poder echarle mano.

Bien porque los anzuelos del señuelo empezaban hacer más daño, bien porque empezó a darse cuenta de que la profundidad del agua mermaba o por lo que fuese, la conducta del pez cambió. Vuelta a tirar como un poseso. Sacando, otra vez, en pocos segundos una gran cantidad de metros de tanza. Vuelta a empezar. Cuarenta minutos de lucha, de ida y vuelta del pescado, de un intenso tira y afloja, que terminó con el pez a unos metros de la orilla, dando vueltas sobre sí mismo, unido a nosotros por el fino sedal.

La tensión de ver un atún a tan solo unos pocos metros, hizo que nos planteásemos alguna que otra idea un poco peregrina. Eso de quitarnos zapatos, calcetines y pantalones  y meternos en el agua tras el ya bastante cansado pez, como que podría resultar algo marciano. Más que nada, porque las probabilidades de que el pez liase el nailon en torno nuestra y acabase con nuestros huesos en el aguan y el marchándose, eran muy altas. Así que tocó seguir, con  sangre fría, esperando que el fenomenal atún se cansase un poquito más.

Las vueltas concéntricas que daba el pez, le hicieron ir acercándose más y más a la orilla, hasta que finalmente estuvo a tiro de piedra. Pasaba cada pocos instantes a nuestro lado, como un patito de feria, cosa que aprovechábamos para intentar pillarlo por la cola, o por donde se pudiese. Lo tocábamos e incluso había ocasiones en las que lo cogíamos, pero se zamarreaba y se escabullía. Finalmente el animal extenuado acabo por rendirse, se dejó y vino mansamente hasta donde estábamos, sacándolo finalmente del agua.

Impresionante atún. Con él, cogido por la cola, recorrimos el camino de vuelta al coche, esperando poder toparnos con algún que otro pescador ante el que presumir. Pero ese día, el viento parecía ser demasiado y nadie decidió acercarse al espigón. Bendito aire.